Inés es castora y miga, afila su mentón mientras baja su rostro al asfalto, es alegría y tristeza, y paseando siente las huellas alejarse o perseguirla, rugir y ladrido, en una nota o en un columpio…llena de ruido y aire, carne y madera.
Clonación de leona y rata… Inés no come, devora la vida y la distancia...se sacia de soledad.
4.15.2008
Recital de Alter Ego I
4 comentarios:
Anónimo
dijo...
Pero antes, hoy mismo, ha habido otro recital en Radio Mislata. Y leyó Inés, y lo hizo de un modo espléndido. Como Paloma, como Pablo, como Sebastián... ¡Felicidades a los cuatro, poetas!
Eso dijo Pablo allí mismo, que se sentía generación. Y la pregunta del oyente hubiese sido: ¿cómo se llamaría esa generación? Alguien propuso a Juana Pérez llamarla Generación Mojito, a lo que ella respondió citando a Raymond Chandler: Y las esposas dóciles palpan el filo del cuchillo y observan detenidamente el cuello del marido.
No suelen llevar nombre las generaciones, más bien sería la generación de principios de este siglo loco mundo...igual algo que ver con el espacio que compartimos, con el verso libre que ejercitamos en nuestro afán de supervivencia…tal vez.
4 comentarios:
Pero antes, hoy mismo, ha habido otro recital en Radio Mislata. Y leyó Inés, y lo hizo de un modo espléndido. Como Paloma, como Pablo, como Sebastián...
¡Felicidades a los cuatro, poetas!
Toni
:D Inés fue feliz en ese espacio, fue poeta y generación...Inés es feliz siendo poeta
Gracias Toni, enviame el link del audio de la radio, por favor.
Un besazo,
Carmen
Eso dijo Pablo allí mismo, que se sentía generación. Y la pregunta del oyente hubiese sido: ¿cómo se llamaría esa generación?
Alguien propuso a Juana Pérez llamarla Generación Mojito, a lo que ella respondió citando a Raymond Chandler: Y las esposas dóciles palpan el filo del cuchillo y observan detenidamente el cuello del marido.
En fin, enviado está.
Toni
No suelen llevar nombre las generaciones, más bien sería la generación de principios de este siglo loco mundo...igual algo que ver con el espacio que compartimos, con el verso libre que ejercitamos en nuestro afán de supervivencia…tal vez.
Un beso inconcluso
Inés
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