Inés Infante 56

Se exhibe Inés en la prisión de su esqueleto, vive en un espacio del que no puede salir y no puede entrar donde moldea su libertad y afila las alas, llora a menudo de opresión y de pena y de quebranto de dignidad, enano de jardín perdiendo color erosionado por el viento que origina su llanto, vive en la penumbra sin derecho a soñar ni a pasear por sueños conjuntos, en el suspense y en la espera en el desconocimiento algunas veces. Vive en una respiración que no es la suya.

La duda destiñe la ilusión del cuerpo de Inés Infante, lo parte en el meridiano del miedo: teme oler una flor, aproximar sus fríos pies, la sombra esquina que le asusta, teme extralimitar su sonrisa a la fantasía, no saber dormir. Le asusta la distancia, sobretodo cuando la miras y reconoce la vergüenza de si misma, nada es, mirando una mariposa blanca.

Abre los ojos Inés para sentir, perspectiva, aleteo regazo, sueña con soñar, se le hunde el pecho sobre un cuerpo y su vida se relaja, da gritos de ciego, de limadura a imán, da palos de todo y espera, diaria premisa en la cuerda floja y sopla viento del éste, no saber dormir o no poder soñar, esperar esperar y esperar sin saber esperar, corrosión...Inés Infante.