Inés es castora y miga, afila su mentón mientras baja su rostro al asfalto, es alegría y tristeza, y paseando siente las huellas alejarse o perseguirla, rugir y ladrido, en una nota o en un columpio…llena de ruido y aire, carne y madera.
Clonación de leona y rata… Inés no come, devora la vida y la distancia...se sacia de soledad.
El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que hasta finge que es dolor el dolor que en verdad siente. Y en el dolor que han leído al leer sus lectores vienen no los dos que él ha tenido sino solo el que no tienen. Y así en la vida se mete, distrayendo a la razón, y gira, el tren de juguete
3 comentarios:
Seguro que el buitre bailaba deglutiendo ganas de Inés!
Sigue pareciendome lo más triste , irreal y desolador de Inés Infante. Aunque no me lo creo , se que es solo una careta.
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente.
Y en el dolor que han leído
al leer sus lectores vienen
no los dos que él ha tenido
sino solo el que no tienen.
Y así en la vida se mete,
distrayendo a la razón,
y gira, el tren de juguete
Fernando Pessoa
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