Transparente

Hay una mujer que se sienta
y se levanta
de mi cuerpo,
cristaliza en la mirada del espejo
y se tumba sobre la cama
una mujer que se sienta
y nada mira.
Se desviste en recuerdos
desnuda de palabras,
y se seca mis lágrimas
una mujerque se hace vieja
en la mirada del espejo,
cristaliza sobre la cama
una mujer que se tumba
y se levanta,
la conocen pesadillas
desde nunca,
la saludan adoquines
que no anda
y se arrodilla la mujer,
mira por la ventana
y el marco le sonríe…

Hay una mujer que se sienta
y se levanta
cristalizada,
de mi cuerpo.

Inés Infante 67

Es una excéntrica Inés Infante deprimida, rompe y manosea, bramido de oveja y gominolas para dormir, para sonreír y para dejar de tocarle las pelotas al mundo de mierda donde casi nunca encaja. Inés siente que su aleta torácica es demasiado grande para su estructura ósea, sus palabras inconvenientes para los oídos del prójimo…Inés Infante es torácica e inconveniente, excéntrica adicta y deprimida, nadie conoce a Inés porque Inés es nadie, nada de las manos de Inés porque Inés es nada. El viento se la lleva en el preciso momento de su boca, de su enrevesado argumento, de su vacío. Inés es boca y vacío y carece de manos, manca y bien servida en la entreteja de sus miedos, es abrasadoramente imprecisa, arquitectónicamente extraña, se retuerce en elixires de encierro dándolo a cara para salvar la cruz y poder despertarse mañana, tal vez un poco menos excéntrica, un poco más alegre...

Inés Infante 66

Un Bull Dog Inglés lanza por el aire a Inés Infante, aterriza su culo sobre el respaldo de hierro de una silla de jardín, no puede sentarse Inés...entre lágrimas acaricia al perro y sonríe.

Aniversario de Inés Infante

Hoy, aniversario y pena, Inés es Soledades, botellas de agua vacías, enredo de huesos Infante, metamorfosis de un cuerpo que se deshace copo de nieve tristeza es… Catálogo de dudas y miedo, espiral de vanidades, expiración ociosa de química para su cerebro disfuncional, estructura del pensamiento obtuso, lamento del aire Inés y una sonrisa, que a veces ilumina la noche el cuarto de luna que la mece cuando despierta de su pesadilla. La mano que acaricia el viento que viaja desde la montaña hasta el mar, Inés Infante es una palabra inconclusa buscando el diccionario, la grieta en el cariño de su sangre, la piedra que mata enfermedades del alma y vuelve… el coraje de una leona, una lágrima y otra, hoy, es un año Inés Infante, empapándose de letras, poesía y necesidad…

Inés Infante 64

Cambia el mundo de Inés Infante, calles vacías y hueco de aparcamiento, cambia la vida y escasea el aliento en el oído Infante llueve, de continuo y el arco iris acaricia el dolor, de los ojos ausencia de Inés, de anuncio macabro en el rellano, de pose, susurro continuo y grito inconsciente, soleado día entre nubes, se abre el cielo y el miedo de Inés Infante a la tierra húmeda, efímero tiempo agotando cada minuto, encontrándose la noche en el día y el día inundándola…tiempo inquisidor esperando el milagro de la vida.

Inés Infante 63

No hay retroceso en los sueños del camino que nos engulle, los girasoles se tiznan conversión ocular de acuarela, pétalos y oreja pueblan el otoño engullendo combustiones.
Maceramos el brío funcionalidad y seguimos caminando amarillo. Pueblo vientre centrifugado y vientre nido de esta especie,circunvalación de la inercia, manos que acarician el impulso y pulso piernas de la vida, signos de barro y tallo delgado en la huída del silencio.